Carajo

Miro desde la ventana
Aquella donde posan los cuervos
Cuervos huérfanos, lujuriosos, enfermos, tristes como el alma del borracho sentado al mediodía y con el sol quemando lo que queda de recuerdos.
Esos son los cuervos que hablan conmigo desde la noche cuando mi cuarto se convirtió en la bodega del psiquiátrico con cánticos sacros y el diablo crucificado con una corona de vergas de esas que entraban en mi cuerpo infantil mientras miraba el techo del cuarto bebiendo sudor que mezclaba con aroma a lágrimas.
La empleada aquella que jugaba a ser mariposa posaba sus alas en mis tiernas mal llamadas tetas con su boca llena de sarro de otros cuerpos.
Pausa y hay miedo. Pero gusta el reflejo de mi cuerpo en el espejo y toco hasta llegar a mis entrañas para quitar orgasmos. No puedo y llego a tres.
La música se esconde en el bar del crustáceo, la guitarra muere en la esquina de  no uso y bendigo una vez más ser de la generación de mierda de los baños tapados y orinales encima.
Alcohol ahogo miedo dolor sexo
Sexo dolor miedo ahogo alcohol
No importa el orden
Cuando se es una puta
De las que no cobran
vendes el alma
a la monogamia
Me acuesto con el mismo hombre con la verborrea de dormir con distintos
Carajo
el cantante sin luz en su cabeza alza su voz y grita muerte muerte muerte "soy la estrella de la mañana"
El cantante no se suicida
El cantante con olor de caca en la boca besa a sus mujeres
El cantante ve porno cuando está aburrido y llora masturbándose pensando en su madre.
¿Se acuerdan de triste y vacía de lavoe?
Estamos solos me dijo el poeta
Mientras cogíamos en el motel blues
cama de cemento
Reloj en la puerta
sangre en el colchon
Carajo
Es mi culo. Se desvió dijo.
Le meto dos dedos en su hueco
El tipo grita
Le digo estamos solos poeta
y esta es mala época para el amor.

Humo

El hombre ya no le hace el amor a su mujer como antes. La penetra, sube las piernas de ella a su hombro, dizque la quiere poner en cuatro y aguarda la respiración. Ella que no es tonta, lo cabalga tan fuerte, determina y observa aquel rostro y reconoce las caras de sus dos amantes , lo coge más fuerte, el suspira, respira y sonríe, cuando de sus labios arroja "mi putita".
Todas los días a las 6am se levanta el hombre que odia su trabajo y sabe que todos los días muere, pero hoy es diferente, hoy recibe su sueldo y sus pulmones que ya están muertos sonrien desde adentro. Piensa nostálgicamente en la bebida y en el cigarrillo, pero ahora solo hay humo en su vida.
La continua paranoia y ansiedad le están disolviendo la vida mas la mujer que no es su mujer. Quería una vida distinta, ir a otro país y morirse allá. Ahora le toca morir acá arrepentido y solo.
El hombre revisa su estado de cuenta, le han multado con una gran cantidad. "Hijueputas de mierda" repite una y muchas más.
Cabreado camina hacia su casa, decide no ir en bus, tiene cólera y piensa en la que sí es su mujer, imagina que está cogiendo a otro hombre, le escribe un email, la manda a la mierda. El hombre tiene imaginación.
Media hora después se cansa, sube al  bus, llega a su casa, pone su despertador para morir los otros días.

Se dice

Uno regresa a sus antiguos vicios
Al miedo cojudo de perder
Coger con amor
Olvidar que mis tetas me pertenecen
Caminar en la vereda contraria del enemigo
ir con rumbo a la muerte
Llorar mirándome al espejo
Creer que el cigarrillo anida el silencio
Que la cerveza que antes abría piernas
Hoy solo saborea
Hoy me libera donde no quiero
Uno regresa a sus antiguos vicios
Solo para ser mujer otra vez
Ser solo aroma
Y la puta
De esas que nadie recuerda.

Calla

Miento

Escribo para amontonar páginas

Miento

 arranco mi historia

Entonces

cuerpo protesta

mi sexo se esconde

bebo tus lamentaciones

disparas.

Oscuras aves adornan mi ventana

No las espanto

Solo grito con ellas.

Hoy

Ahora que ves mi desnudez
Que las piernas han regresado a su lugar
Tetas magulladas de tu deseo
No hay nada
Cuanto perdimos ese día
el vino se derramó
Las líneas encogieron tu más pequeña de las vidas
¿Y?
Subes la bragueta
Cierras mi puerta
Te escondes en el puto pueblo
Y no te bañas para guardar aroma
Aroma de un orgasmo
Eco de orgasmos
Una mentira que repites
Mi nombre.

Rabia

Mierda, puta, loca
Y eso no fue todo lo que dijo
Quiere esconderse de la ciudad
Huelen a la vagina de su mujer
Las calles,
cemento de las paredes
El hombre baja su rostro
Fuma su cigarrillo
Tose una vez más
Se extingue
Es que el cáncer al pulmón
No lo enterrará
Eso es para maricas, piensa
Sube al bus
Cierra los ojos y ya no es él
Muere el hombre
Todos los días.

Signo y agujero

En el patio de mi casa
habitan perros que se enterraron con mi infancia
árboles que guardan la nostalgia de los pájaros
gusanos que no sobreviven en la penumbra
gatos que en la noche son grises y abultados
alimañas que maman la tierra
secos frutos que arrojan solos su destino
verdes y amarillentas almendras sin semillas
un ruido que  marca a las diez  temible
y estoy yo
un sonido que la mañana apaga
paladar hiriente del alcohol
aroma sin aroma de mujer
sin poder mirarme al espejo
¿se puede terminar la poesía así?
pobre ella
la que camina sobre estás líneas
una vez más las letras
 ahogan
abaten
resurge.

Negación al sofá

Detrás del péndulo
hay fricción
conozco lejano tartamudeo
ese cuando el ego vacío
arrodilla
una vez más
invoca esa masa capaz de recordar
y grita
en sonido de fluvial
 árbol melancólico
espera un nido
 ratas acechan 
piel
arrugas
 alimentos de aire
toman su raíz
explotan cristales
despierta 
detrás del péndulo
no es el mismo
aprende
vuela, vuela.

Monstruo

Los monstuos que viven debajo de mi cama
hicieron un pacto con el que vive dentro de mi alma
yo dormía esa noche
sólo lo recuerdo como una pesadilla.

Una hora despues de las dos de la mañana
la luna centrándose en mi cuarto
los monstruos acordaron
que podría vivir
sin la condición humana,
desde esa madrugada somos la santísima trinidad.

Actos

1. Esa noche caminamos, hacía frío y el taxi nos ignoraba.
2. El celular no paraba de interactuar conmigo mientras tu observabas la neblina.
3. Tu mirada café predijo el silencio del amante.
4. Llegamos a casa de calefacción, huéspedes con artritis.
5. Ausencia de mi, vino derramado, odié la tecnología.
6. Sexo frío, la última vez que nos abrazamos.
7. Música, nuestra profeta indirecta.
8. Lloré como  Magdalena al fingir amor.
9. Me tomaste la última foto del inicio del  dolor.
10. Somos rehenes.
11. Fui lejos, terrible consejo de la amiga muda.
12. Fortuna para los que se llamaron tus amigos.
13. Abriste los ojos, cerraste el alma, escondiste el oído.
14. Viajaron mis cosas de tu cuarto. Primera muerte.
15. No supe sumar engaño mas amor.
16. El alcohol acompañó tu autoarresto domiciliario. Segunda muerte.
17.Entraron mujeres a tu libro abierto.
18. Resucitaste al tercer mes del día siguiente.
 19. Yo repetí mi propia orquesta de pasión sin perdón.

 

Lugar común

Malas palabras
manos sucias en el cuello
alma con etiqueta de vendido
tetas de propiedad intelectual
vagina con un par de dudas
piernas portal a la luz
dedos de lo más cercano a Safo
para verme no necesito el espejo
ni maquillaje desconociendo
una verdad a medias
un buen polvo sin trofeos
esto es amor propio.

Sonámbulo Nocturno

Sólo digo que te amo en las noches
por una costumbre que pierde al dolor
si la locura acompañara la fiebre de hoy
o el número de ser confortable
tock tock tock
no abre
ni ira de irá.
 Sólo digo que te amo en las noches
no todos los oídos están dispuestos a Verdad.

 

Despedida

Si mis dedos hablaran
pronunciarían tus muecas entrando en mi
el silencio cuando saboreaba la miel
del curso que sí tomé.
El humo que olvidabas en mi piel y por eso regresabas.
Los minutos que rogué que fueran eternos
porque esa ciudad nos fue rápido y creamos
ese mar donde sólo el naufragio era sensato.
Te diría que esa noche donde fui feliz, lo fui solo esa vez.
Que tengo el coraje atorado de haberte perdido.

Si mis dedos hablaran
mencionarían las veces que me he cogido en tu nombre
imágenes retorcidas de Cerati en tí
y maldigo el retraso de sentarme a tu lado.

Y tus dedos ¿Qué dirán de los míos?

Siempre la pureza estuvo escondida debajo de la cama
mientras track track track track y track
no eran los huesos, era el alma que jubilosa
nos poseíamos.

Si mis dedos hablaran
dirían que ya no nos veremos
que ya hemos cambiado
que soy cobarde un día más
que tengo la mala costumbre de no despedirme.

Mierda

En la esquina

Hemos muerto

Vida guía sigue sin aprender a manejar

No somos los de ayer

Silencio

Destruye lo que queda

Hoy será sábado todos los días.

 

Final Alternativo

Estoy en el terminal terrestre,  son las seis de la tarde. Visto una blusa roja bastante rala y no llevo sostén, se notan con claridad mis pezones; un pantalón ceñido y roto, zapatos deportivos, gafas cafés que me cubren gran parte del rostro y un par de argollas en las orejas. Este es mi atuendo favorito, me siento sexy y libre. Horas atrás discutí con Melkor (así se llama un personaje de Tolkien en el libro El Silmalirion, creador del mal, orgulloso; lleno de terror y cinismo, nadie lo vence, tiene poder y resentimiento hacia otro seres creados, mi novio).

El terminal está repleto, es feriado. Miro a la gente y pretendo adivinar cuál es su rumbo. Una fiesta, una orgía o cualquier vaina parecida. Me dirijo a comprar un boleto para Salinas, quiero largarme de aquí, pero la fila es tan larga y me retiro. Siento demofobia al ver tanta gente.

Subo al tercer piso, miro a todos lados para encontrar un asiento, veo uno vacío y avanzo de prisa y me siento. Abro el libro “El Silmarilion”, coloco entre mis piernas el celular, espero una vibración que indique un mensaje de Melkor. Estúpida pelea con mi novio, me entristece, duele como una patada en los ovarios. Observo los rostros de la gente, escucho sus risas y eso me amarga, me siento como el punto negro, dentro de esa armonía blanca que representan sus risas.

Me doy cuenta de un detalle, no sé si es burla del destino, pero cada vez que me encuentro triste y sola, veo amor en el aire y me da náusea, o es mi mecanismo de defensa. Sumergida en esos pensamientos me encuentro con el libro y el estúpido celular que no vibra, este desgraciado no me escribe, ni lo hará, porque la pelea es uno de sus tantos berrinches machistas, es demasiado esperar, sin embargo, la ansiedad vence y mi orgullo cae. Le escribo diciéndole que lo necesito, que estoy en el terminal terrestre, que venga (necesito que me necesites Melkor).

Responde el mensaje de inmediato: No iré a buscarte. Preciso aclararle que él es el culpable de destruir esto. Agarro fuerzas, me dirijo a coger el bus que me lleve a la casa del horror donde está Melkor.

Ahí estaba,  en la casa. Lo encontré de la misma manera como lo imaginaba, este tipo es bastante predecible, estaba con una botella de cerveza, un tabaco y de fondo musical la voz chillona de Alejandro Sanz. Me senté y le dije te amo (me odié en ese momento; no era cierto, quería gritarle que mi vida es una porquería a su lado). Él me contestó: Te amo, mi vida sin ti no tiene sentido. (Típicas palabras gastadas, pensé).  Siguió gimiendo, balbuceando juramentos, no le creí ni una de sus estúpidas y miserables palabras. Todo lo que pensé en el terminal que le diría lo borré con un: Levántate y salgamos. Él me besó, yo no sentí nada.

Mientras se bañaba para salir, me cambié de ropa, me miré en el espejo y lo único que observé fue un reflejo de la imprudencia. No era feliz, me estaba exigiendo serlo con alguien que ni sabe el significado. . Entró al cuarto. Me miró y dijo: Te amo, ¿pasa algo?

Yo tenía tanto para decirle, solo me limité a murmurar: no me pasa nada. Miré su rostro vacío, recordé una canción de Sabina: “y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido…”