Vanilla sky

I
Ciudad dolorosa recoge:
Besos de fábula Esopo
carroñeros entre mis piernas,
Masturbaciones de calles
Caras que en niebla,
Extrañan un siempre los abrazos de a veces.

II
No tiene ojos
Solo silencios
Habita en almas, refleja la mía.

III
Mientras se broncea  luna en el mar del sol
Negra y horrenda le rodó una lágrima,
Cerca rogó a la serpiente
Que dios extienda un olvido
A su amante Saturno.

Lunes en huelga

Se hallan olvidadas las palabras:

En mi reloj sin minutos,

donde los adornos del coma y puntos suspensivos,

ocultan los segundos en las voces que pronuncian tu nombre.

Se hallan olvidadas las palabras:

cuando el espejo de mi pellejo

consuela el veneno enemigo

mientras los labios invitan una copa.

Se hallan olvidadas las palabras:

Cuando son reemplazadas por el gemido

en el huracán que arrastra hacia el lecho

donde no hay gaveta para el latín.

Esas palabras,

las olvidadas

se disfrazan solas.

Réquiem

No soy puta, soy el placer que no puedo darme:
La manzana podrida y mordaza,
el blues absurdo del piso visitado,
la reputación que desborda el lecho.

La persiana que detiene la bohemia
la pared que ignora tu memoria,
lo profano de tu misticismo;
como  el viento enloquece las gaviotas
pervierto el ritmo del infierno.

Se acaba el mundo,
y  mientras desabotonas mi piel:
ya estoy muerta.

Siglo XXI

Un hombre vacío
Camina en el tiempo midiendo lo divino.

Se enamora.

Su cordón umbilical detiene la ausencia
Y el desierto apaga la unión de su necesidad.

No juega en el zurdo del callado
Se mezcla con risas de cristal.

Pero él
            Él no vuelve
            Él eterniza la foto.
Mientras la primavera llora en su solapa.

Alicia en el diario

Nuestra verdad es invitada de la falsedad,
Mientras desnudo mi ojo izquierdo,
Armo mis labios ahogados de lluvia
Corro a mí oído de la piedad.

Voces de paz
Firmo la guerra.

Nuestros conejos olvidaron su neurosis
la oruga humanizó su azar opio
Se tumbó la hora del té,
Cuando el león murió en el reloj.

No existimos,
Somos esa pausa
Esa pausa de un vicio,
De un agujero falaz.

Fugitiva

Mi espejo se tiñe de rojo
Y en estos asuntos de satanás
Donde Maquiavelo es quien me ama
Solo rozo el margen de la distancia.

No es sangre
Son las malditas horas acariciándote en adjetivo.

Inclinas la amenaza del vidrio
Mas no te miro en ojos de noche
Y me archivas,
Lloro contigo.

Lastimarte puede ser mi primera opcion y última ley en seguir.

No (Catarsis)

Una mujer cristalina
Se esconde en el portal de su piel
Entre amores de porcelana
Endurece la pelvis de las entrañas.

La noche abrigó tu virginidad
Sus sábanas derramaron café
Títeres de consejos irremediables
Olas de sombras asesinas,
Cae el ocaso.

Muerdes la nostalgia para sentir dolor
Lloras sangre y te ignoran,
Un retrato abriga tu debilidad,
Mientras la melodía de aullidos tuercen tus ovarios.

Una batalla,
Una esclavitud más
Las cadenas agrietan tu pulso y mientras la letanía aruña tu reloj,

Una huella asoma en la ventana del amanecer.

Azul

Eres la sombra que refleja mi espejo,
años de mar separados en dos.
Eres el espacio entre celulas
Que envuelven olas de sirenas iracundas.

Soy la religiosa perdida de rocas Barbasquillo
Cuando la luna moría en el cielo dividido.

Camino en aguas fusiformes
Vomitas vodka y,
Me enredo en medusas
Liberas mi muerte y despierto...

¿Soledad?

Crimen

Nuestra transfusión de soledad muerden las manos,
cuando cortamos el cordón umbilical de la gentuza noche.

Sugiero jugar con los pernos cuando mueren su voluntad
y correr a las aves que dominan su cigarra;
brindar a sus tornillos que crucifican el repetido Gólgota
en el motel de las plegarias.

Abandonamos los rastros de semillas de alquiler,
mientras las sombras jadeantes
adornan la calle de huellas incrustantes.

Santiamén

La cama desierta cual adulterio de tentación rubia, apesta.
La mudanza de tu piel muerde las sábanas aún tibias
y el alma pregunta ¿Expirará tu muerte esencial deseo?

Sentencia de segundos, los restos se arrojan al cielo,
y tu espalda que lamenta el bolero
crucifica el espejo donde me reflejo.

Mi rostro ausenta la mentira que legitimo,
el dispendio de copas ahoga tu fracaso expectador,
Al filo del catre susurro rezos, perversos
mientras los suspensos de Señor guían el excremento de tus ideales.

 Los otoños de mi día, son tres a las ocho.

Microcuento #7

La epifanía resurgía debajo de la mesa. La mano del anónimo abrió con técnica de afilador de cuchillos el cierre del conocido. La verga de este se iba endureciendo y unas lágrimas rodaron, saladas y lechosas.
El anónimo sentía el poder de las urgencias.

Pellejo

Levanta mi piel
no hay tejidos,
solo dientes
que mordisquean con alevosía
clavan agujas de cianuro
derriten pastillas de lujuria.

¿Buscas la sed?
Busca asilo en Edipo, fantoche badulaque y muere después.

Microcuento #6

 Una imagen disipó su realidad. Seguramente el merlot estaba haciendo su efecto, porque una mano conocida jugaba con la verga de un anónimo. En la oscuridad de aquel  bar, la esposa voyerista jugaba a la rusa con el vodka.

El primer día que olvidé quien era

Era viernes de fin de curso y fuimos a una piscina. Al llegar estaba repleta, ya que no eramos el único colegio que terminaba su año escolar. Cada grupo se distribuyo a su manera, según gustos y conversaciones.

Caminé por todo el lugar de recreaciones, saunas llenas, carrera de caballos y toboganes. A este último no me subí,porque no sabía nadar;  me quedé sentada admirando el paisaje. No tenía mucho dinero así que compre un jugo de naranja. Regrese a mi silla, pero caminé hasta el balcón donde veía a los equinos, corrían y levantaban el polvo.

No se si habrá sido el polvo, pero una sensación de confusión trastornó mis pensamientos. No sabía que hacía en ese lugar y una ligereza de cuerpo se apropio de mí; un rostro, amarillo y celestial me observó. Abandoné el jugo en la mesa y su mano recordada se apoderó de mi cerebro. Esa remembranza se perdió, cuando ya en el bus de regreso a casa mis compañeros narraban el casi ahogo de una compañera.

Microcuento #5

Esa noche, la mujer soñó que su esposo la engañaba con un travesti. Al despertar del narcosis, su humedad abundaba en las bragas.

Museo

Alucinación asesina de tu cuerpo cruza mi galería
arte exquisito y diabólico.
Falos fallidos y labios inconfesables
exhiben mi historia,
pronuncias repulsión interior
y podas el coito.

En pausa  quedó el  juego que perdía rastro,
las huellas lastimaron mi piel,
pero fue en tu despedida donde tu lienzo me estranguló.

Microcuento #4

La pareja salió del hospital, sentían que habitaban en el París de los años 20. Cecilia guiaba a Julio y él se refugió en el ahora, no cabía el ayer ni futuro. El melodioso sonido de la lluvia llenaba su cuerpo y unía su fragmentada historia.
La luna grande y amarilla alumbraba el callejón donde vivía Julio. El perro de la esquina ladraba una sombra. Dejó de llover y la silueta femenina disparó mientras decía: Vas perdiendo canción, cariño.

Muchacha

En el cuarto de mi mocedad descubrí;

Serpientes preñadas de humanos,

ceguera de excremento,

control nazi,

dioses odiando a Madonna,

ritos de placer anulares nocturnos,

fracasos en química,

esquinas sin barrer con recuerdos imborrables

y vestimentas que aún cambio por penas.

Microcuento #3

Una vez las medusa aburrida expulsó noches grises. Una  mano curiosa tocó la belleza de aquella. encontró deseos, maravillas, placer; la medusa maquilló palabras y murió.

Microcuento #2

Apuntó la dirección en el cuadernillo. Judas llegó cinco minutos antes y las dudas no tardaron en acostumbrarse en su cabeza.

Microcuento #1

En varias ocasiones un hombre soñaba que su esposa tenía sexo con un desconocido. Al despertar de su tórrida pesadilla, el amante era él.

Coexistencia

Habita un gato gris dentro de mi
Arma un espionaje agresivo
No se detiene
y renace la apariencia;
 su inmundicia atrae como lluvia de invierno
Su piel y aliento detesta el refugio que creo
su luz odia la indigencia de la música
su necesidad es mi cruz.

Habita un gato gris dentro de mi
el no sabe que yo estoy muerto.

Cacique de entretenimiento

Tu perteneces a mí,  lo repetía con dulzura a la damisela.
Y el corazón derretido por la luz de Leviatán helaba la propia alma del dueño de los dedos titubeantes.


Y la piel va con la letanía de respirar y los poros controlan las costumbres,
Ahora invade lo urgente
Ahora exhorta propina de miseria
Ahora las historias sin expiación acarician la puerta
Ahora la frigidez toma un  autobús.

Cuando las piernas abren se repite el alma inerte dando vida,
Va moviéndose
Va creciendo.

L.E.A.I

El, amanecer de mis vigilias
El, principio de ensueños
El, final de mis noches de sudor
El, mundo de mi mundo recién dibujado
El, mi recuerdo y olvido
El, la lengua de los idiomas no hablados
El, las ganas guardadas de inviernos
El, hombre de lealtad y guardián de los sueños oscuros
El, raíz de lo inacabable y fortaleza

No intentes que nos llueva sobre mojado,
eres el génesis de amor,
mi amor verdadero.

La eternidad no sabe de nosotros
la impregnación de nuestras pieles quedan en sábanas y memorias,
los dioses envidian nuestra carne, somos su sacrificio,
pero Tu hombre de quietud,
de ilusión y a veces utopía...

Dejaste de ser Quimera, y eres mi libertad.

El club de las sombras

Hotel de madrugadas y desvelos.
El, ella,
empuja la maldición de fecundación incubada
y cuerpos rozándose buscan adjetivos.

Mudarme es el intento de la energía crónica
mas el imán de la pasión detonante
se arraiga
se encarniza
goza y fornica
en el baúl de la memoria.

Aquella silueta derribando las entrañas
de vez en cuando
de vez en cuando se anida y cohabita con la locura resucitada.

Danzo con mi sombra
Penetro con mi sombra
Gimo con mi sombra.

Alterno el ego en frenesís de mañanas y gitanos.

Placebo nocturno

Ella observa el mar en la espera que una ola enfríe su tormento.
Ella sostiene un libro y arroja el sentimiento por la ventana.
Ella escucha melodía y suspende a Cerati en el fondo del blog.
Ella habita en la locura y la serenidad la visita en abril.
Ella contempla la nostalgia y Judas la besa.
Ella la salamanquesa de la anarquía
Ella el adiós
Ella, tú.

Maquillaje socialista

La niña apresurada corre al baño, observa el reloj y ya es tarde; el transporte público la recogerá en cinco minutos, la madre con estruendosos gritos hostiga a Belén; la noche anterior había aniquilado sus neuronas con mensajes de chat, sus compañeras de colegio la animan a que su próxima aventura tenga el sello de su boca. En el bus, Belen recuerda al ladrón de su alma, sabiendo que a pocos minutos lo tendrá frente a frente.

Llega al colegio, y  la rutina no desaparece, timbre, noticias, cantos...directo al aula.

En la clase de belleza, Belén aprende a maquillarse, en sus grandes  ojos un brillo natural despierta la mirada del joven que pasa y la observa extasiado, atorado de palabras que no saldrán de su boca, simple timidez heredada.

Las última hora llega, la profesora de Historia, Belén atosigada por el calor del día, solo escucha que el país en que vive es el pueblo del nunca jamás; todo puede suceder.

-¡Qué pereza! Adriana cuantos minutos faltan?

-Falta un minuto.

-Libertad. Contesta Belén

La campanilla suena y las criaturas acogidas por su manifiesto libertad, corren. Belén se despide de sus amigas y mira de reojo a su corazón con piernas, el se despide a lo lejos; un día mas sin hablarle lamenta internamente Belén.

Su padre la está esperando,era su día libre y tiene a disposición un carro  de la empresa, ella lo abraza y avanza  al auto de su papá mientras el conversa con una de las maestras.

Lo que sucede después Belén jamás lo olvidará; un carro cruza por ella y cuatro hombres le gritan,exigiéndole que suba, ella hipnotizada y estática queda, es un sueño, piensa; su padre corre , espanta a los hombres y ellos desaparecen como la luz del sol.

Belén llora, su padre extiende sus brazos y gime con ella. El desgarro y la impotencia exhalan sus voces, sus cuerpos tiemblan y las miradas se pierden en el rencor absoluto.

Cada día una propaganda indica que todo esta bien, que este es el país con la gente mas feliz del mundo, pero la objetividad de esta acción es otra; Belén iba a ser una más de las estadísticas de la trata de blancas.

Avenida del simulador y titiritero

El imperativo de palabra aprobó tu ser tirano
y la magia dejo de ser fonema
de ser ideal
de ser placer
de ser dios.

La conjugación de tu poder acabó en el pasado
tus letras huyeron a la cárcel de otro,
y mientras el color vagabundo curva el camino
tu vida pierde gobierno.

Sideral reducido morirás
nadie te recordará,
solo el comediante e impostor conducirá tu féretro.

Tuviste tus quince minutos de fama.

Prólogo de los convictos

Las criaturas corren en el patio. Obedecen al sonido del timbre, la misma rutina y payasada  programada. Es lunes y todos cantan el Himno Nacional, no saben la letra de la canción, mas disimulan gesticulando. La escuela es una mierda  y Eugenia lo sabe.

La retrógrada sabia impone un sistema, en el diario vivir imagina sus historias y en el mágico sueño presiente que los aprendices entienden; el hastío es tal, que ellos esperan que llueva granizo para acabar con su tortura. 

El suplicio continúa y el pellejo de Eugenia se va debilitando, su caudillo rancio, vomita las últimas palabras y terminan todos en un canto apagado la carcajada de todos los años.

Eugenia desaparece en el recuerdo y olvido santo, mientras las criaturas avanzan a sus aulas, aguardando una esperanza al final del día.

Inyección de Arlequín

Era un país con la ingenuidad en la piel, zapatos devorados, payasos de etiqueta y pedazos de alucinógenos en callejones oscuros. Dentro de ese callejón había una casa y dentro de esa casa  una mujer mirándose en el espejo. En el reflejo que la luna irrumpía, las lágrimas brotaban, no como manantial, sino como pedazos de sal que van rodando por su mejilla y no encuentran fin. Eugenia se sienta en la cama y se dice a sí misma que será la última vez.
Prende el televisor y la pantalla está dividida, cambia de canal y hay un títere en cada noticiero; es la hora, es el día, es ella. Los bufones son incansables y van perdiendo memoria, van fornicando papeles.

Diálogo breve con un alcohólico

I
Aquí yace un hombre con vida
en el destierro que corona su propia alma
mientras en el callejón llueve a primavera.

El bastardo mira al padre que pierde el reloj y su juventud
es la calle
es la secundaria
es el barrio
II
¡La tranquilidad llega en un traje psicodélico!

El infame se asila en el sillón y
el mar de vodka ahoga el coma pronta en venir.

III

El cuartel de los minutos arrugan tu ser,
alimentas a los pájaros con los retazos del olvido que abandonaste en la cama,
pierdes el artificio que embrujó tu mensaje,
y la noche de premiación estropeas el trofeo.

Tu mujer se envicia con el antifaz que la obligaste a usar,
te odias
te hieres
te excitas

La velocidad muere en el musculo ahogado que sacudes con tu mano.

IV
El fantasma invade el cristal de todos los santos y
esperas que la garra de seda aguarde el payaso de su bolsillo.

Asesino de ética ritualista

Las artimañas de piel dudan de la ociosidad de mente,
mientras el resto de tu cuerpo se ordena
de los sabores infinitos,
y los huesos descansan en el ángel patriota.

Tu alma lejos de la suavidad
despierta los órganos secos
de una eterna piedad insalubre
de un agotamiento que nunca llegó
de la herejía ausente.

El carbón se enciende dentro de tu chimenea y dispara.

Lejos una sábana envidiosa evapora el accidente,
televisor marca llantos y  drogas
ruidos callejeros aproximan despedida,
lamentos de solfeo oprimen el vientre y las llagas.

El asesino percibe al mártir y la ceremonia se ha consumado.

Conciencia del líquido guía

Todas las convulsiones juntas,
dolorosas en el unísono ardiente
de la frialdad pasajera
 donde las sábanas diáfanas alojan los sueños.

Rostros esparcen oscuridad y en la mesa llueven juramentos.

Convenio tóxico y hadas viven en el suero de la mentira,
mientras el bar de los sueños rotos riega fuidos de amor.

Vapores exhibiendo manos esqueléticas
y el orgasmo escondiéndose en la sombra.

Adolescencia

Anido a mis asesinos en las gavetas:
donde guardo el corazón
los cumpleaños no celebrados
 maletas que nunca viajaron
direcciones sin alpiste
lágrimas que se abrigaron
vergüenzas de padres
alas que jamás surcaron
ahogos matinales
amparos de damisela
guerras de mesalina
pellejos de fariseos
duendes asustados
espinillas imborrables
exilio de intervalos
kamikaze antiséptico
 suicidios olvidados.

La resurrección es la próxima muerte.

La casa de la carcajada

 Todos sabían que en aquel país rodeado de caos, una vez que entrabas a la denominada La casa de la carcajada, tu futuro no solo era incierto, sino serías parte de la historia.

Rubén, un joven deportista de estatura baja, gran barba y ojos rasgados entrenaba béisbol en la capital, no era algo que le apasionaba, pero al menos era su escape de la realidad que sofocaba el ambiente y flotaba en el aire.

En las noches, Rubén cambiaba su nombre por Felipe; el grupo de amigos eran intelectuales, izquierdistas, castristas. Jóvenes llenos de esperanza y de un dolor que oprimía sus pechos cada vez a leer las noticias de muchachos que de la nada sus cuerpos ya no eran parte de este mundo, talvez nadaban en algún lugar del pacífico.

Mientras leían El manifiesto comunista de Karl Marx, un ruido los levantó de su lectura concentrada y como instinto de supervivencia, corrieron al fondo más oscuro de aquel cuartucho. Entraron ellos, los hombres vestidos de verde y gritaron el nombre de Felipe. En un minuto este joven vio toda su vida, salió del escondite y se paró frente al militar, con esa mirada desafiante que solo los guerreros saben lanzar, sin temor alguno respondió: Yo soy. ¿Qué quieres? Te queremos a ti, respondió el hombre.

El camino parecía ser largo, el carro donde iba Felipe no se detuvo en ningún momento; de pronto la carretera se convirtió en un sendero de piedras, eso creía, ya que una gran funda negra cubría toda su cabeza y no podía ver su alrededor. Pensó en su madre, lo estaría esperando con una sopa caliente, una lágrima rodó por su mejilla, sintió una punzada en el estómago.

El auto se detuvo de golpe y lo bajaron a Felipe mientras insultaban sus ideales, rebajaban su lucha; que le digan indio no le molestaba, pero que su inteligencia sea menospreciada, claro que sí.

A lo lejos, escucho unos quejidos y mientras se acercaba, más claro escuchaba, eran gritos de dolor, nostalgia, miedo.

Un hombre le dijo: Bienvenido. Felipe alzo su rostro, ya sin la funda en su cabeza, lo miro a los ojos y le entregó una cadena donde estaba la cara de Lenin; el hombre lo escupió y pidió que se lo llevarán.

Felipe camino por ese pasillo mugriento y apestoso, siguió los gritos, las lágrimas y en medio de todo eso su ser se desvaneció como humo de cigarrillo en el sol.

Acróstico al tiempo.

Hay una mujer en la ventana
amparándose en Satán,
 mientras su alma corre en el  vacío del peatonal,
dama vieja de minutos y esperanza.

Cierra su boca y llama la noche.

La mano arrugada y los dedos perdidos en mar de vientos,
dentro del adiós urgente
de alguien que dijo que volvería
acaricia la luna.

Practica su paciencia
su discurso
su canción

Matar a la golondrina es lo que desea
dolor
en las ventanas y prisiones
porque el mundo es una cárcel
y yo tengo las llaves, piensa.

Una vieja canción pierde su mirada,
 la hoja meciéndose en el suelo
avisa el invierno.

Virgilio en el olvido de Dante

Eres el duelo que no llega
la nostalgia que mezclas con torpeza y pasión.

No imaginas el final de las causas extraviadas
mas el cuadro de tu mente reina desdicha,
desdicha que la necedad hace honor
y la voluntad entre tus piernas
despierta.

¡Fin, la miseria humana derramada en nevado!

Instante ufano y radiante,
de hojas pálidas que bañan tu derrame corporal
donde el gusano carcome tu placer lentamente
y el ruido
¡oh ruido de entrañas!
 Fuga el grito que tanto ata tu ser.

El sol engendra la verdad contraria
y tu navegas entre neurosis de almohadas baratas.

Eres el hombre sin amnesia
Eres el disoluto purgatorio.

Quilombo

Algunas veces escuchas voces,
voces de orgullo roto,
de pasos que no hallaron libertad,
de corazón flojo.

Inspección bilateral de la magia disponible,
recuerda las cálidas manos lejos,
lejos del hogar,
mientras la luna viaja al aposento.

El espejismo se llena de creencia
y Quilombo de las caídas
sugiere viajar con tu soledad.

El mulato honra tu vida dentro del caos
y te adormece en iniciación.

La ira de Iemanyá

Hay un niño en el mar
buscando un adjetivo que lo salve,
Un amparo de zonas clandestinas
un hogar con luna y estrellas.

Recuesta su juicio
en la desesperación de su madre
Abrigo cardinal de noches civiles.

Barquito de papel deshace su marcha,
se esconde la salvación, se disipan los disparos
No hay suplicio, se extiende el sigilo.

En la orilla


Iemanyá aborrece la ofrenda humana

Apología del no balada

La cárcel convirtiéndose en mujer
mujer devorando cenizas de serpientes
serpientes juiciosas, ardientes de salón.

Mordisqueas mentiras
mientras tragas insistencias de tabúes,
y en la habitación purgatoria del vicio
el vino desinfecta el núcleo bomba del cautivo.

El oportuno pregunta por ti
mas el desconsuelo inunda tu cama,
 la piedad te concibe,
mariposas de razón converge tu naturaleza
Mujer magnética.


Jamas tu mitad encontrará donde esconderse

Fumador de hachís

El asesino fijo en el parque espera el rumor

acelerando el corazón al son de la lluvia ácida.

El trofeo se aproxima y el tiempo hace repertorio

confía del imposible,

pero el riesgo responde sus hormonas

herencia de su padre.

No hay fortuna, solo azar

para el pirata piadoso

La dama de la aldea

le escupe el anzuelo,

araña su dorso

recrea su pasado en el.

La pesadilla ruega huir de sus sesos

mas él es la sombra del sístole que maneja

la víscera de la savia de sus pies.

 Convenio tirano rinde sumisión y sadismo.

Artemisa sin cena

Se carcome el pellejo
y los gritos se programan cada otoño,
la vacilación constante que crece en prado perverso
pierde el instante de los honores


El oxígeno embalsama el aposento
de  la abominación del seno,
cazan génesis, siguen sombras
pendejadas de una pugna
que se disimula en el silencio


Sublevas la sinfonía de espasmos
y amamantas engendros sin calvario.

Voz de humo en espiral desvanece el baúl de Quiroga y bolero.

Introspección de meretriz virginal

¿Nena?
La voz canalla  muerde tu auxilio,
 la travesía impone fuga de olas.
y el golpeteo de la hamaca, anuncia
que el hidalgo despide el saldo que queda de ti.

Danzas en medio del alquitrán y ruinas,
¡Nena! cajera de sonrisas
la indulgente luna salpica tu castidad.

Noches de vendaval
ahogan el puerto matriz,
diluvios de aduladores
acicalan tu Reino de Saba.

¡jacque mate!

Virgen de memorias lejanas y añejas
¡Oh sulamita de caderas amargas!
Eres invidente de piel
y te impugnas
de monstruosidad de no soñar quien eres.

La consumación no inició ayer

Hembra plástica

Sumerges la nostalgia
en la elegante chequera,
ansias soledad
en la fábula de Alicia,
deambulas en tu morada
revelando retratos
de tu alma deshabitada.

El erotismo es la fuente hastiada de tus noches gélidas.

Agujeros diabólicos

En el iris caballeresco de las tinieblas
habita soledad
soledad déspota
soledad aniquilada
por la polifonía de retinas alucinantes.

El danzarín despoja su piel,
el vals tienta sus sábanas,
mas ella contempla
su muerte al revés.

El curioso divisa
entre la cortina y su masturbación
La mentira que crece entre sus piernas.

La desposada compañera
explora y fisga
a la musa que invade
y absorbe las células testiculares del marido.

Las pupilas despiertan en las fronteras
en el diccionario del vicio.

Mas en la ceguera de la siesta
presagia estas memorias.

Matador exquisito

Al otro lado de la vereda habita Urano

exhausto de vagar en el albor

y ser alianza de mortales.

¡Oh volátil sádico!

Meretriz piadosa,

varón hermafrodita 

infortunios de bulevares.

¡Oh avecilla estropeado!

Dionisio llora

Venus de Milo despierta.

¡Oh pajarillo cándido!

 Vas perdiendo canción,

vas susurrando crímenes.

Olores

El óxido de camisa
se pierde en el monte de Sión,
el relieve podado que nombraste Gloria.

Subes a los prominentes lechosos
 habitable río de esencias y hedores
seudónimo inmutable
reputación compensación

Eres el rostro del Santiamén.

Vía Láctea

En el pedestal de la cama

escribes el final de los orgasmos,

te pierdes entre silencios de sábanas

mas el júbilo se entreteje en el cóncavo

de lo irremediable. 

Tus fanales distorsionan  el lecho

donde se maltrata el tacto de la pubertad.

El ruego de la piel se esmera en 

Dar

Dar la mejor ceremonia convulsionada.

Sublevas el dorso

lo retuerces en convexo.

Maquillas el adiós con esperma.

Vómito

¿Cuál fue tú primera palabra?
El origen del verbo alimentó su ser y escupió el terror por la rendija de los labios.

El juramento escogió el paraíso, el abismo brilló

con el humano jadeante.

¡Amén!

Conciencia aprisionada, no guarda despojos, solo revienta,

explota en la voz, el grito que se derrama

en la dimensión que no haz disfraz,

no hay máscara.

¡Amén!

Te camuflas en el tiempo y las voces

las voces, despiertan tu expresión.

Más el viento  de lejos sofoca tu faringe

y la putrefacción domina la jurisdicción

de tu distopía  piadosa.

¡Amén!

¿Cuál será tu última palabra?

En el túnel reposaran las dicciones

los fonemas no mencionados

remembranzas de narcosis 

que se perdieron en el idioma del forastero.

La palabra es el movimiento de la vida

¡Amén

!

Tercera piel

Solo treinta minutos y la herida es constante
Va muriendo el primer amor de perfumes
Va el infortunio sujeto a la mano
Va desnudo en la sala de erizos usuales

Cinco minutos transformándose en la apología eterna
Amalgama extravagante en la alfombra
son el cóctel de sombras
descubriendo caminos fríos.

Los besos renuncian a la razón,
es el barco que conduce a la orilla
y la bahía desaparece
con la certeza de los amantes
que la breve hazaña
despertará sus rasgos.

La astucia se  pierde en las raíces
y los bares bohemios
extravían el antiséptico.

Océanos desintegrados que nadan entre
sujetos del amanecer,
Ahogan el pacto con Onán.

Circulo sexual

Nada entre los dedos infortunados del hoy.

El anillo perdió su rumbo cuando traficaron con el,

la mano siniestra es la envidia del eco que se apago

en un recuerdo sonoro.

Viaja el aro por deseos y caprichos

¿Eres feliz entre indices y medios pulgares?

Su réplica es ficticia, no hay convencimiento

en su ruina intuida.

Peregrino de sábanas, duchas, alcohol.

Valor sin delirio,

no hay escape al nirvana

no hay hechizo sin ambición

no hay súplica sin pobreza.

El oráculo excita tu condición

te pierdes entre el orgé humano, que devora la perversión

vuelves a lo efímero y

se arrancas tu luto