El anillo perdió su rumbo cuando traficaron con el,
la mano siniestra es la envidia del eco que se apago
en un recuerdo sonoro.
Viaja el aro por deseos y caprichos
¿Eres feliz entre indices y medios pulgares?
Su réplica es ficticia, no hay convencimiento
en su ruina intuida.
Peregrino de sábanas, duchas, alcohol.
Valor sin delirio,
no hay escape al nirvana
no hay hechizo sin ambición
no hay súplica sin pobreza.
El oráculo excita tu condición
te pierdes entre el orgé humano, que devora la perversión
vuelves a lo efímero y
se arrancas tu luto
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